Ранним утром я увидел сестру, приближающуюся к подъезду с охапкой роз и большим свертком. Вблизи я понял, что в левой ее руке еле удерживалось огромное комнатное растение с нежно-безликими бутонами, а в правой раскачивалась стопка книг,перевязанная широкой белой лентой.
Вид у сестры был чем-то вроде растрепанности и вдохновенного "ничего не жаль". Ей было семнадцать. Ноги путались в длинной каштановой юбке, шарф так и рвался лететь по ветру. Бледное сонное лице и алые хрупкие губы. Ими она улыбнулась мне. Своим довольно милым, поэтичным появлением она напоминала возвращавшуюся на родину из недолгого путешествия героиню какой-нибудь английской книги. На деле же, из дома беспутного мужчины возвращалась моя сестра. И единственное,чего она хотела, - так это долгого тихого сна. И единственным. кого любила она, - был я.