Я счастливый, "творю", все вокруг ещё спят,
Я - поэт, а они просто люди!
Первый лучик, а с ним день начнётся опять,
Наконец-то он мир весь разбудит.
Всё проснётся, а я покемарю часок,
Я доволен - родился шедевр.
И на тумбочке рядом бумаги клочок,
А на нём - мой "натянутый нерв".
Я потом всё прочту, улыбнусь - что за чушь?!
А в ночи мне казалось - я гений.
К этим строчкам когда-то, уверен, вернусь,
В этом нет даже доли сомнений...
А пока - под сукно, может быть навсегда...
Не шедевр! Разве главное в этом?
Не доспал два часа, то совсем не беда,
Ведь я был "настоящим" поэтом!