Мозоль, это ясно,
Мозоли – не ровня.
Одна – просто клякса.
Любимая, словно,
Сосуд, что вбирает
Все соки владельца;
Макушка вторая
И первое сердце!
И третее око,
Какому не спится,
Хранящее строго
Родные границы;
И перст, главный номер,
Торчащий за двадцать,
В глаза всем виновным,
В кулёк компенсаций...
Не 'ровни мозоли –
Клин света – не свечка.
Простые засохнут...
Любимая – Вечна!