Всю ночь мне жаловался дождь
На ропот фонарей усталых,
На нескончаемую дрожь
Последних листьев не опалых.
На скупость осени: она
Безжалостно стирает краски.
Одежд дырявых желтизна,
Да грязных луж кривые маски.
Он хныкал, сплетничал, скулил,
Нытьём выматывая душу.
В тепло пустить его просил,
Понять, принять, унять, дослушать…
А мне б самой чуть-чуть тепла.
Внутри всё холодно и мрачно.
Тебя не так я поняла?
Был разговор неоднозначным.
Уже рассвет. И дождь утих.
В траве уснул, младенец будто.
Ночной я дописала стих.
Звонит будильник. Что там, утром?