За окном художник рисует осень
Или просто парень с кистью
Над мольбертом ищет просинь
И любуется на листья.
Что ты ищешь? Куришь, смотришь.
Что в наушниках играет?
Что ты видишь – едкий смог лишь?
И рука-маяк мигает.
Словно дирижёр за пультом,
Взгляд задумчив, озадачен.
Завербован жёлтым культом –
Осенью порабощён, захвачен.
Человек в метро со скрипкой
Не приметен, сер, не знатен.
И поэт со взглядом липким
Окружающим отвратен.
Но мольберт, художник в деле
Образ – больше чем магничен,
И в твоём прозрачном теле
Неотмирный дух сторичен.
Руки, кисти резким взмахом
Кислород сгущён в воронку,
Притяженье взглядов, ахов,
Но ты всё равно в сторонке.
Ты – лишь миф, красивый образ
Каждый подсмотреть желает
Холст живёт в тебе и в сто раз
Больше всех, кто точно знает
Что нарисовал ты…