Поэты Ревности слепой,
Безумной, яростной, жестокой,
Писали о Любви такой,
О жизни страшно одинокой,
И я, внимая тем Певцам,
Своей Иридою ведомый,
В степях укрылся незнакомых,
Вдали от любопытных глаз,
Тянулись годы час за часом
В сырой, безжизненной земле,
Но Горечь глубоко во мне
Лишь продолжала разрастаться,
Я Страх нарочно вызывал,
Чтоб грудь Агонией наполнить,
Мне становилось очень больно,
Но Наслажденье получал
Мой Дух, надломленный и слабый,
Тепла желавший обрести,
Но можно разве отличить
Добро от Ненависти грязной?
И потому, людей покинув,
Поэт бредёт среди могил,
Отвар из крови и чернил
Глупца совсем лишает силы,
И вновь ведёт его дорога
В долину Призраков пустых,
Таких, как Я, на свете много,
И все Мы - Ревности Рабы.