Не яхонты и не рубины,
Не блестки утренней зари.
В лесах горят костры рябины,
Алеют, словно снегири.
Вдруг ёкнет сердце и грустинка
Ворвется в душу ветерком.
А память легкою пушинкой
Умчится в даль – лишь в горле ком.
Вновь грозди мне напоминают
Кровь русов, Родины сынов.
Воспоминания навевают,
Обрывком отдаленных снов.
Святая Русь полита кровью,
В рябинах память нам даря.
Лишь осеняет нас ЛЮБОВЬЮ,
Алея в гроздях октября.