Какие у осени краски,
как сочен её карандаш!
Посмотришь – почти на контрастах
написан октябрьский пейзаж.
Всё реже встречаются птицы.
И в жёлтом – сквозит синева.
Пестрей оперенья зегзицы
в подлеске стоит тишина.
И полдень до боли прозрачен –
с горчащей рябиной в руке,
туманы за пазуху пряча,
со стадом спустился к реке.
Там воздух – аж пьётся губами –
и нежен, и чист, как роса.
А мы не идём за грибами,
мы просто – сбегаем в леса!
Любуемся стройностью сосен,
осенней осанкой осин.
Стоит перезрелая осень,
и тополь, как дождь, моросит.