В пылу угара мозговых коррозий
И среди потом исходящих тел,
Лежит строка в миссионерской позе,
А сверху столбик на неё насел.
Чтобы понятно было маловерам,
Чем эротичен творчества накал:
Он поражал её своим размером
И рифмой прихотливою стегал.
Кляла себя строка – Какая дура! –
От всяких извращений чуть жива,
Когда столбец, с настойчивостью бура,
То вынимал, то вновь вставлял слова.
Она же то орала, что есть мочи,
То бормотала зло, исподтишка:
- На, подавись! Крути меня, как хочешь!
Ты мой творец, и я ТВОЯ строка…
Не нужно разъяснений тут особых
И оргию уже кончать пора,
Но вот беда, не понял этот столбик:
Строка УЖЕ, или ЕЩЁ сыра?
...
А я по жизни - оптимист и стоик,
Но сколь видала на своём веку,
Когда борзеет импотентный столбик,
Виня в своей бездарности строку!