Писала стишок в беспробудно-беспечном вагоне, на стыках петляя строкой, как русак по снегам. И видела в окнах созвездья бегущих бегоний, едва понимая грачиный встревоженный гам, на черных ветвях собирающих чопорно вече… Ловила дымки, словно взмахи прощальных платков. И видела крыш обнаженно-покатые плечи, и арки мостов – обретенных на счастье подков… Названия станций безликих, и приторно-броских, гниющие скверы, растущую молодь у школ… аптеки, ларьки, магазины, заводы, киоски... И солнце над всем, будто вставшее здесь на прикол.
Все мчалось назад, оставляя чужую реальность на подступах чувств к недоступным отрогам вершин…
На стыке – неловко – рука обронила «ментальность» покоя, движенья и… странностей русской души.