Есть магия нежной утраты,
ненастья мятущийся вой,
когда обречённость заката
сминает волной грозовой.
Есть чары гармонии дикой
в последнем и скорбном "прости",
и от заострённого лика
нет силы глаза отвести.
Есть сладость ущербной свободы,
и падая в пропасть, страна
сквозь долгия лета и годы
полётом заворожена.
Вот так, очертясь, без возврата,
глаза, голоса, города,
как небо, как птицы - куда-то,
невольно, не важно, куда.