Что со мной, мама? Руки дрожат некстати,
Голос осип, я всё готова простить...
Пульс мельтешит и выдаёт:"Ну хватит..."
Так иногда больно бывает жить...
Что со мной, мама? Я не считаю ночи,
Что пронеслись в мареве-полубреду.
Ну а его броско-неровный почерк
Словом одним гнёт из меня дугу...
Что со мной, мама? Там за окном нелепо...
Улицы жжёт сизый, холодный дождь...
Раньше в глазах искры пылали светом...
Боль эту гулкую грязной рукою не трожь...
В наших стенах новые люди и лица,
Наша любовь вылилась здесь кислотой.
Лучше всего всё позабыть и проститься...
Боль приумножив раненою пустотой.