Как порой не хватает внимания
Старикам, доживающим дни.
И как поздно придет осознание
Этой малой, но все же вины.
И не важно, вдали или рядышком
Тлеет старости той огонек,
Ждет от внучиков всякая бабушка
Добрых слов... Только тем невдомек.
Впопыхах мчатся неугомонные,
Суетою зажаты в тиски,
Но, прощая их, в ночи бессонные
Молят Бога за них старики,
И, боясь быть «обузою» прозваны,
Продолжают безропотно ждать...
Торопитесь, внучата, ведь, может быть,
Завтра будете локти кусать..
И в момент , когда, став неизбежностью,
Холмик вырастет средь тишины,
Горький ком сэкономленной нежности
Трансформирует в чувство вины.