Нарисуешь меня на бумаге,
над кроватью повесишь портрет,
и в истомном невидимом страхе
никому не расскажешь секрет.
Мой портрет оживает к трём,
обнимает тебя, целует,
и препятствия нипочем,
он пронзит тишину немую.
Когда сон одолеет, к шести,
на бумагу придётся вернуться,
губы тихо прошепчут: "прости",
на прощание прикоснутся.
Ну и что, что в постели с другим,
навсегда с тобой мой портрет,
не с тобою сейчас, а с ним,
к восьми тает мой силуэт.