Свою бабушку я не знаю,
Молодой умерла она.
Я на фото её видала,
На могилке её была.
Вот однажды, пошли мы с мамой
И с сынулей моим, втроём,
Попроведать, да и прибраться
На могилке, весенним днём.
Это кладбище было старым,
Не хоронят там много лет:
Покосились кресты, могилы,
От иных уж пропал и след...
В стороне костёр разгорелся,
Чёрный дым клубами идёт.
Слышен дикий какой-то хохот,
Кто-то, видимо, водку пьёт.
Вот подходим знакомой тропкой,
Подошли - и слеза из глаз!
Часть надгробья разбита в камни!
Ну за что же? За что так нас?
Поглумились, видать вандалы,
Порезвились среди могил...
Хорошо, что дед не увидел,
Хорошо, что он не дожил...
Прибрались. Собрали все камни,
И решаем, как дальше жить...
Тут сынок мне шепнул тихонько:
- Мама, сумку свою держи!
Оглянулась. Мужик крадётся.
Невысок, но не в этом смысл,
Говорит: - Какие обряды
Отправлять вы здесь собрались?
Мама в шоке: - У нас обряды?
Посмотрите, у нас беда!
И охраны не было рядом.
Как вандалы пришли сюда?
Мужичонка ещё помялся,
Огляделся по сторонам,
И, к костру он, видать, подался,
Отошёл и исчез в кустах.
Мы домой отправились тоже,
По дорожке к воротам пошли,
И, пока домой добирались,
На душе у нас кошки скребли...
Вечно кажется, что невзгоды,
Обойдут, пройдут стороной...
Всё не так. На кладбище даже
Не всегда приходит покой.
***
Злость прошла. Отпустило сердце.
Но порой не могу я спать:
Для чего разрушать могилы -
Я никак не могу понять!