В разноцветье скупое одевается город,
Ветер, дождь и прохожий, поднимающий ворот.
Старый дворник сметет желтый цвет с тротуара.
В поднебесье взлетит голубей белых пара.
Все наивно и пусто. Понятно и просто.
Грустно, зябко, тоскливо. Без ответа вопросы.
Эта осень для нас руки тихо протянет,
Но теплее от этого на душе все ж не станет…