Разлюбил меня быт и выбрал пейзаж без спроса.
Причитали не пей сотрясение мозга даром.
Два лица на одном обмывают судьбу колосса.
Только губы ещё слышат снег но плюются калом.
Всё пройдёт и стихи перестанут водить вас за нос,
чтобы нюх обострился и жизнь передком запахла.
Звуки смерти как дети рождают строку, а фаллос,
беспризорный как бог, уже строит процесс без вакха.