Нева похожа на мазут,
А может на эшфордский мрамор.
Там по реке "мечты" везут,
В роскошных баннерах рекламы.
Повсюду финский диалект,
Куда ни глянь - туристов толпы.
И вот уж тень, сменяя свет,
Ползёт на джинсовые попы...
Но вдруг творенье Фальконе,
Ожив на миг в молитвах света,
Взмывает в золотом огне
В крутую высь, к другим планетам.
И этот странный глупый мир
Становится пустым, безвольным.
И суть, истёртая до дыр,
Сжимает сердце светлой болью.
Да что Москва, она мираж-
Орда, поляки, плен французский...
А этот город только наш,
А этот город вечно русский!
Здесь факел веры не потух,
Мерцая маяком над бездной!
Он освещает русский дух
Великий, кованный, железный.
В граните раненных колонн,
В блокадной тьме и в час измены,
Он жив, он свят, не сломлен он,
Ведь у него такие гены!
Назло всем бурям и ветрам,
С надеждой верой и любовью,
Живёт наследие Петра,
Великий город над Невою.