***

Немало лет странице прошлой,
Я посвятил… мечты, надежды.
Где не старался мыслить проще,
Мой дух витал реалий между.
Ушёл… и стих теперь плавнее,
А мысли… в прежней доминанте,
Мои слова, Его идеи,
Не преумножили таланта,
В людском информ эквиваленте,
Словотворительного чуда.
Всё те же странные акценты,
Да… я земным уже не буду.
Я побывал в другом каком-то,
Фрагменте грустных состояний.
Частично… как бы телом тонким,
И осознал, что факт скитаний,
Меня, как духа в абсолюте,
Определил я сам когда-то.
Здесь… отдых в простеньком уюте,
С мечтой телесно не крылатой.
Но… видно… отдых отменили,
Зовут… а я… неадекватен.
С набором простеньких извилин,
И память с массой белых пятен.
Печально… грустно… безнадёжно…
Петля реальности замкнулась…
Насочинял… ну, да… возможно.
Вон даже муза улыбнулась…
Тепло…