***

Я ...  умерла  давно  уже ...
Быть  может год  ,  а  может  полтора .
И как  травинке , на  нескошенной  меже ,
Мне  только  кажется ,  что  я  ещё  жива ...

Зной  летний ,  зимние  морозы ...
Как-будто  соревнуясь , мои  соки  пьют ,
Осенние  дожди  да весенние  грозы ...
Вырвать с корнями  меня не дают . 

Мне  больно,  обидно  и  я  так  грущу ,
Что с клином  журавлиным  улететь   не могу...
Зачем  я здесь и  что здесь  держит  меня ?
Могилы  родных или  может  долги я  не  всем  отдала?