Он умер в сентябре, когда сады и пашни
Дарили людям щедрый урожай,
Но для него закрылся мир вчерашний -
Шагнул геолог в непробудный край.
Смерть собирает жатву, хоть не сеет,
Не боронит, не полет сорняки,
Не любит никого и не жалеет,
Глядит с презрением на скорбные венки.
Смерть ненасытна, всё ей мало, мало...
Не обойти её, как ни крути.
Для Смерти все равны; она ведь не читала
Его рассказы, повести, статьи...
Не слышала его чудесных песен -
Он пел их в «Гавани»*, с улыбкой глядя вдаль.
Плескалось море меж удобных кресел,
И расцветал за окнами миндаль.
Не ведала его талант особый –
Уметь дружить, а это не пустяк.
Хватало места в сердце высшей пробы
Для женщин, для друзей и для собак.
Прощай, Борис! До встречи в лучшем мире.
Не сомневаюсь, будешь ты в раю.
И вновь споёшь про «кофе растворимый»,
А я тебе тихонько подпою.
_______________________________________________
*Передача «В нашу гавань заходили корабли» на ТВ.
Октябрь 2012