На флюгере качался ветер,
Бежала вдаль моя тоска,
Пружинкой белой, облака
Висели надо всем на свете.
И завершилась та пора,
Когда всё ясно и жестоко:
Уйдя в безмолвие до срока,
Она преставилась с утра.
Уют стал вновь недостижим,
Дом и окрестности – безлюдны.
Что делать нам, когда так трудно,
Мы любим, дышим и творим?
В пике` сорвался лист кленовый,
Нахально-алый, как заря…
Я – на пороге октября,
И душу рвёт мне осень снова…
Как недостойный черновик…
……………………………………..
Чингисханыч, опус 277.