Безумный мир, в котором мы живем,
Нас заставляет убивать надежду влет,
Но, как бы мы ни жили без нее,
Придет пора, и время выставит нам счет!
За что же время спросит у меня:
За то, что шел по жизни не вразмах,
За тех друзей, которых, не любя,
Я признавал своими на бегах?
За то, что петь не мог и не умел,
За то, что жил на свете, как не жил,
За то, что клясть судьбину не посмел,
За то, что пил так много и не пил.
За то, что сердце на двоих не рвал,
За то, что звал с собою и не звал,
За то, что сгинул где-то без следа,
Не одолев последний перевал;
Что не сказал последнее «прости»,
Что не нашел, кому и для чего,
За то, что так хотел всегда уйти,
Оставив пепел из ненужных слов;
Что не сберег того, что находил,
А что имел – не сразу отдавал,
Что много женщин на веку любил,
Но лишь одну любимой называл!
За то, что я креста не надевал,
И был всегда чужим для синагог,
Что на Коране клятвы не давал,
И что я сам себе всегда был Бог!
За что еще? Да мало ли, за что!
Не мне судить, кем я на свете был…
Я заплачу, когда увижу счет,
Не пожелав себе другой судьбы.