Вернулись бы мне молодые года,
Не стал бы конструктором я никогда.
А стал бы я, может, поэмы писать,
Огромные деньги за них получать.
Имел бы дела лишь с живыми людьми,
Не пялился б я на свои чертежи.
Но что это я? Ведь чертёж, как живой,
Беседовал очень душевно со мной.
За точность хвалил, за ошибки прощал,
ПорОю же, кАк человек, он стонал,
Когда на кусочки его разрывал.
Итак, со стихами всё ж буду дружить,
Стараясь чертёж свой родной не забыть.