всё совсем по-другому теперь,
я стала на пару мальчиков старше,
ты на пару ****ей мудрей,
у тебя альбом,
релизы,
толпы девчонок брызжут от восторга слюной.
а я хожу по дому в твоих футболках
и, так по-детски, хочу просыпаться с тобой.
как банально всё -
боже мой...
боже мой.
всё поменялось за какой-то никчёмный год,
у меня в наушниках реп,
у тебя всё так же гитара ревёт,
меня уже даже фенозипам не берёт,
а тебе хватает стакана,
минета,
пол сигареты.
и снова поход, война и полёт.
сложен лишь взлёт.
потом всё как-то само затягивает тебя
в водоворот.
я пишу ровно по шесть строчек в сутки,
слушаю на повторе тридцать четыре трэка.
знаю, как называют тебя между собой клубные проститутки,
и неистово ненавижу каждого счастливого человека.
я болезнь бытия,
и я же его лекарь.
у меня изжога, гастрит, обкусанные до мяса ногти,
депрессия, истерика, бессонница, под глазами круги,
и все мои слова о тебе - плач Ярославны,
безумной и жуткой банши вопли,
я - взмах крыла, нервная дрожь руки.
всё так по-другому,
одно таким же осталось -
я обездвижена,
выхвачена из вне.
это взросление, мальчик мой,
это так наступает старость.
с чашкой остывшего кофе,
в алчущей тишине.