В местах, где порой понапрасну
сиянием солнце играло,
рождаются страшные сказки
с ужасно прекрасным финалом;
здесь мифы слагаются светом:
правдивы, немногие - лживы,
здесь в каждом пути километры
десятки из них ещё живы.
Дороги, как конные тропы,
забиты, нестройны, паршивы,
и сопки врезаются в своды,
ручьи, как планетные жилы.
Здесь степи пустынно холмисты,
цикады стрекочут повсюду,
и солнце палит золотистым
с лазурных небес в изумруды.