Есть у меня огромный свиток,
Его случайно я нашла
В пыли, средь писем и отрыток,
В последнем ящике стола.
Была уж ночь, смыкались веки,
И стрелки перешли на бег,
Что, если, пожелтевший, ветхий,
Лист был когда-то бел, как снег?
Края его - ровнЫ и гладки,
Щадимы влагой и огнём,
И ни одной небрежной складки
Когда-то не было на нём.
Сейчас он выглядит иначе:
Местами порван, где-то смят,
Неровным почерком, в придачу,
Букв странных хаотичный ряд.
Когда уже почти заснула,
Средь дум о смысле бытия
Догадка странная мелькнула:
Что,если свиток-жизнь моя?
Но, если так, кем он подписан?
На нём слова-из чьих же уст?
Мой лист не полностью исписан,
Лишь начат..но уже не пуст.
А те, набросаны размыто,
Чернил неловкие штрихи?
Кто скажет мне, что в них сокрыто?
Благодеянья иль грехи?
Шепчу я буквы..пред глазами
Та осень,призрак той весны
Моими давними слезами
И звонким смехом сплетены.
Вот вечер призрачного счастья,
Снежинки вижу до сих пор,
Замёрзли руки до запястья..
Слова твои, как приговор.
День странный моего полёта,
Осталось позади окно..
Ждала я за паденьем взлёта,
Мне было страшно и смешно.
Смотри, а это наши звёзды!
Я помню, слышишь, помню их!..
Неровный строй недолгих, пёстрых
И самых первых лет моих.
Держу я свиток, замирая,
"Что, если мне перевернуть?"
И пальцы тянутся уж к краю,
Безумно хочется взглянуть!
Но искушенье разум будит:
Шестнадцать лет всего прошло,
А сколько было..сколько будет!
О, Боже, как мне повезло!
Приму и счастье, и страданье,
Ошибки буду совершать..
Пусть остаётся это в тайне,
Я не хочу заранье знать.
И с этой радостною мыслью
Я бережно вернула лист
В тот ящик, в стопку старых писем...
Не видя, что он сзади чист