Разлетаются листьев страницы
По серебряной глади воды,
Прилетают дурные синицы,
Шелестят многозначно кусты.
Граммофон где-то хрипло играет
Этот старый, знакомый романс,
И припев вновь до нас долетает:
"Это всё не про нас, не про нас..."
Грусть меня накрывает волнами,
И мне кажется, что наяву
Я лечу, упиваясь мечтами...
Но я лишь по теченью плыву.
Там вдали осень сходится в танце
С наступающей стужей зимы,
Мне не хочется с нею прощаться,
Ведь я знаю, ей вслед уйдёшь ты.
Ты посмотришь с тоскою во взгляде
И уйдёшь по тропинке из струн
В неуместно беcцветном наряде
Среди всех этих солнечных рун.
Отзвучат в тишине твои ноты,
Я один среди снежных полей,
И останутся мне только годы
В ожиданьи осенних дождей.