Ритм меняется. Он длится по две строчки.
В целом, кажется, он весь привычно - рваный.
Заморочки от абзаца и до точки –
Будто это записал какой-то пьяный…
Голова рождает странные словечки.
Тема, вроде бы, значенья не имеет…
Мысли катятся, как белые овечки
Облаков, что и не светят, и не греют…
Не хватает в сутках времени для дела,
Для беседы, сна, для счастья и для боли.
Неужели я живу так неумело?
Или жизнь и все вокруг мне снится, что ли?...