...и снова возвращаются дожди,
на этот раз – осенние и долгие.
и если ты лежишь во тьме, один,
то кажется, что все твои потомки
намеренно забросили тебя
в такие сферы неблагополучия,
где Бога нет, но это поебать,
поскольку нет ни "худшего", ни "лучшего".
надменный и бессмысленный прогресс:
измеренные числами и цифрами
процессы, подменяющие Крест
венцом рекуперации с рециклингом...
и в этой лимбовидной маете
я помню их – такими, как остались
они во мне; я вспоминаю тех,
кто не даёт исчахнуть и состариться.
они идут ко мне издалека –
смеяться, разговаривать и сниться,
бродя во мгле по рыхлым облакам,
как если бы мы все роди'лись птицами.
река, где негде яблоку упасть,
течёт внизу, перемещая – медленно –
извечный человеческий запас
наставников и бонз со лбами медными.
какие краски им ни уготовь,
условно называй "метаморфозами", –
recuperando делает поток
проказным, в лучшем случае – тифозным.
но тучи раздвигаются к утру,
и странными, бессвязными цветами
рассвет свинцует Киевскую Русь,
а также альбиносную Британию...
и, так и не сроднясь с идеей карм,
вдруг узнаёшь подобными ночами:
поэты, поселившись в облаках,
стремительно теряют дар молчания.