Так тихо на форпосте
в преддверии во тьму...
Обрящему в погосте
мир праху твоему!..
Бетонные распятья
и хлад надгробных плит
повеют благодатью
от истовых молитв.
Склонившаяся скорбно,-
сплошь лоб увит в кудрЯх,-
вдова, судьбе покорна,
оплакивает прах.
На крик, застывший в горле,
гром колокола вдруг
напомнил о Гоморре -
кошмаре божьих слуг,-
чтоб мир не стал казаться
пристанищем душе.
Петит сего абзаца
оттисните в клише -
защитным оберегом
в судьбе послужит пусть;
поможет имярекам -
надеждой твёрдой тщусь.