Поэт не может не писать,
Как всяк живущий в мире этом,
Не может жить и не дышать…
Он, каждым пользуясь моментом,
Неважно день или полночь,
Но снизошло коль вдохновенье,
Стороннее отринув прочь,
Стиха свершает сотворенье.
Он, сочетаниями слога
И Сердцем внемля Голос Бога,
Узоры из словес плетёт,
Тем Музы облик создаёт…
И труд его благословенный,
Как песнь, останется в веках,
Как чудный Образ сокровенный,
Что Вечно будет жить в Сердцах.
Поэт не может не писать,
Как и Светило, встав с востока,
Уже не может не сиять,
Взойдя, всему чтоб жизнь давать,
Не будучи под властью рока,
Единого как Лик Истока.
Поэт всяк в помыслах своих,
Всегда свободен словно птица…
Пускай, вынашивая стих,
Не может слушать он других…
Пускай, порой, и сторонится,
Стараяся уединиться…
Бежит куда-то ль за ответом,
Скорей чтоб нужный цвет сыскать…
Но руководствуясь Заветом,
Как всяк живущий в мире этом,
Не может жить и не дышать,
Поэт не может не писать!..