Точу ножи, кидаю в стену,
И льется кровью штукатурка на песок.
Хожу по нервам, по раскрытым венам,
Как приведение, как сжавшийся комок.
Не зная ни прощенья, ни пощады
Ни крепкого объятья перед сном –
Так тихо засыпаешь каждой ночью,
Молясь убить все мысли о былом.
Точу ножи, не знаю для чего же
Мне так приятно их держать.
Неистовым движением ввожу иглы в кожу,
Всю жизнь пытаясь вспоминать.
Точу ножи, сложу в коробку,
Лежать им здесь, наверное, все десять лет,
И доставать порою робко
Твой старенький потрепанный портрет.
Точу ножи и режу кожу,
И льется алой каплей кровь.
Вся теплота, вся нежность ложью,
Как петля, обременяющая мой одинокий кров,
Как узник, не освободившийся от оков.