Осень, зиме проигравшая битву,
Кровью рябин окропила снега
И поплелась собакой побитой
В забытые Летом и Светом стога…
В немое забвение сохнущих трав,
В обрывки из солнечных воспоминаний,
Не разбирая, кто был не прав –
Она, или ветер, без слёз и стенаний…
Поняв, что уже никогда не догнать,
Растаявший след ЕЁ Синей Птицы,
Сквозь дрёму снегов ей придётся опять
Слушать грустную песню метели-возницы…
Ей нужно сейчас душой отдохнуть,
Со всеми обидами – примириться,
Только тогда БУДЕТ СМЫСЛ вернуть,
С чем довелось ей когда-то проститься…