Слова — вранье. А кто я сам?
За ширмой ямбов прячась,
на собственных костях плясал,
считал людей рабами качеств,
слог пережевывал. И, плюясь
в лицо мной проклятой стране,
кровью пишу «я всех люблю вас»
последней строчкой на стене.
За грубым лязгом поездов,
беспечным звоном фортепьяно
скрывается одно и то же зло.
Но на бумаге окаянной
я вижу смерть в белом обличии,
ловлю — навылет выстрел — взгляд.
Меж нами вновь ничего личного.
И снова нечего сказать.
Слова — вранье. Поэт — виновен.
И звезды — судьи, ночь — закон.
Я каждый раз, ими ведомый,
жить оставляю на потом.
5.09.2012 - 11.10.2012