Пурпурное солнце зимнего утра
колючее, без нелюбимого и...
грубое.
Не греет ладони руками такими нужными,
поливает снегом и ветром простуженным.
Раскрывает свои объятия, кажется, для меня одной,
ведь лишь я привыкла падать вниз головой.
Солнце разбудит утром заснеженным,
когда, выглянув в окно, поймаешь на ключицах тень прохожего.
Не своего. Не нежного.
С твоими глазами взглядом похожим.
Наверное, я просто давно тебя не замечала,
засыпая под Вагнера и запах любимой книги.
Или просто на проспектах молчала,
улыбаясь тихо.
Они рассказывали о тебе и... тебе.
О тембре голоса, движениях рук и губ.
Это просто как дважды два четыре, но в энной степени,
это просто, как в апреле с неба вишневый сок.
Скажи, милый, почему наши зимы похожие?
Даже за две тысячи километров я чувствую тебя.
Кожей.