Люблю в час-пик в поздемке ездить,
Московской, вот где жизнь — ключом.
Там всем — не по пути. И, вместе
С тем, все ненастья нипочем.
Там чувства непереводимы,
Там суть видна до мелочей,
Вагоны там — презервативы
Натянуты на москвичей,
На их гостей, на их баулы,
На их заморские дары,
И негров там белеют скулы
От платонической жары.
И там же, в этот час ПИКантный,
Раскинув кофры на плацу,
В толпе, как в роще, музыканты
Высиживают по яйцу.