стаи мыслей
белыми перелетными птицами
круги нарезают над головой,
шепча про любовь, про душевный покой.
а перья все сыпятся,
не дано уже выспаться.
скоро желтые листья
белым снегом пресытятся.
и уютная agitе осень
обретает себя в цифре 8,
мы живем от субботы к субботе
в теплой дымке неясной дремоты.