тянет дождь животворную песню прохлады
третий день третий день третий день
и от бабьего лета с недавней бравадой
только пасмурным утром мигрень
листопад – это месяц банальных прощаний
и такой же банальной любви
то осина во вдовьем платке поминальном
то береза в фате у реки
ничего эксклюзивного только повторы
улетающих стай навсегда
навсегда растворяются в небе просторы
и погасшая всходит звезда
но такая тоска и такое дыханье
и такая скуластая боль –
нет у времени этого даже названья
и пьянит оно, как алкоголь
рельсы рельсы напевы и шпалы да шпалы
стыки стуки погудки гудки
и все дело останется только за малым
взмах платочком во взмахе руки
глины ком о сосновую доску ударит
под нытье нескончаемых струй
и последней пчелой чьи-то губы ужалит
поцелуй.