Не надышаться, не налюбоваться
Златым дождем, стекающим с берез
В круговороте медленного вальса,
Последнем танце пламени и слез.
Здесь жизнь и смерть сплелись в единый праздник
Перед глубоким, долгим зимним сном,
И каждый лист в момент прекрасной казни
Слетает опаленным мотыльком,
Чтоб дать тепло корням и силу почкам,
Когда весной сойдет последний снег.
Природа никогда не ставит точку,
И хочется ей верить - смерти нет...