….Вновь размывают дожди
улицы –
(не Парижа),
листья как летучие мыши
перелетают с крыши,
дождь вонзает острые стрелы
в ветки,
упавшие, мокрые,
иже.
Слышу –
крик проводов,
(может быть и Парижа)
лифт уже мыслей готов,
как паж
за листвою вышел…
Голос позвал на балкон,
тихо,
затем повыше,
может быть
это уже и он,
сын
приёмный,
Парижа!
Может, вспомнил лета восход,
бредя по улицам рыжим
и словно забавный ласковый кот,
мурлычет
песни охрипшие.