Не считаю я лета.
Нету лет у поэта.
И душа - молодая,
Коль стихи созидает,
Или пишет картины,
Или музыкой дышит.
Человек, над рутиной
Поднимаясь всё выше,
Забывает о боли.
Суету забывает,
Наполняясь любовью...
Так с творцами бывает...