Налил «сливовицы» себе вполне,
Смотрю на мир.
И сквозь стакан высокий тонкого стекла
Я вижу Альпы и шале, входящего в сортир
Борисыча. Такие, брат, дела.
Он оправляется. Чёрте откуда – чёрт…
Санкт – Мориц. Бильдербергский клуб…
В который раз уж
Вставший на учёт,
Он правит галстук голубой и рыжий чуб.
Стекает с Корвача один сплошной озон.
Весь интерьер разделан под орех…
Убрал абориген колымских зон
В сундук рога и шкуру. Был ли грех…
Сатир копытами бренчит на скудной лире,
Я тоже что-то всунул между строк.
И, толерантностью вполне довольный в мире,
Я делаю «сливовицы» глоток.