Озноб не проходит. Холодные бусины пота солёной росою
Покрыли задумчивый лоб и ресницы. Блестит водяная вуаль.
Мы с осенью старые квиты,- она залечила мне раны грозою,
А я, сохранив её в сердце, с собой пронесла сквозь метельный февраль.
Наверное, осень по венам разносит инфекцию, сродную смерти
В изысканно-дьявольской форме, скрываясь под масками светлой тоски.
В последний раз я вывожу незабвенное имя твоё на конверте,
И, кажется, пульса биенье наружу прорвётся, минуя виски.
Кто знает, что в этом письме, унесённом по ветру в далёкие дали?
Конечно – надежда на то, что получит его неземной адресат…
Озноб не проходит, всё дует и дует сквозняк из-под запертых ставень,
И тает, и медленно вянет за этими ставнями розовый сад.
Сегодня я выйду во двор и увижу: мой дом исчезает в пустыне
Опавшей карминной листвы, в ароматах сопревших и тихих цветов.
Наверное, осень давно собиралась сказать, но сказала лишь ныне,
Что в сердце принявший её, всё живое отринуть быть должен готов.