Ты знаешь,всё в руках Поэта:
Вершины,скованные льдом.
И отголоски злого лета,
Не проведенного вдвоем.
Да,муза до разлуки падка.
И одинок сей пьедестал.
Поэты стынут в старых парках
Гранитным изваяньем чар.
Но неужель хватило б духу
Мне воспевать нелепый свет,
Коль б не держались мы за руку
Средь общих радостей и бед?!
И что с того,что лёд не тает,
А муза дышит средь теней?!
Я пьедестал готов оставить
За шорох наших простыней.