умирают и Рэи Брэдбери,
не дожив до полёта на Марс.
каждому мечтателю -
свой дом престарелых,
своя больничная койка и засаленный полосатый матрас.
у вас ещё тюли жёлтые,
у каждого своё место в очереди.
лозунги произносятся шёпотом,
и в дверях коммунальных квартир
одинаковые скважины замочные.
социализм, упакованный в авоську.
сквозь
пальцы вижу совковый красный флаг.
приколю на застиранный свитер булавку от сглаза,
бегу, пинаемый ветром в загривок.
помечтаю,
чтобы в анализе моей крови на вич
нашли кровь еврея.
тогда я бы с радостью эмигрировал.
завтра вечером
на безвременно
и в америку.
того же и вам посоветую.