Дмитрию Ревякину
Под софитом, как будто голый,
не на стуле - октавой выше.
Если вслушаться - из иголок
соткан воздух, которым дышим,
выдыхая в смертельных дозах
под плебейское "бля": "эх, ухнем!".
И кровавые твои розы
на развалинах моей кухни
умирают, сплетая корни
с незабудковыми - конфорок...
Всё киношнее и попкорней
эта осень. В кому за сорок
лейся песня открытым краном
из колонок в безликих барах
про осколок стрелы и рану.
Начинается плач гитары...