Она была ничья, была шальная.
Летела просто так, куда-нибудь.
И друга, тот что рядом, убивая,
Закончила свой неизбежный путь.
Был выстрел не прицельным, для острастки,
Но цель она свою, увы, нашла.
И дня его совсем угасли краски,
Осталась только пепел и зола.
А дома его ждут жена и дети.
Читают письма – жив, здоров, вернусь.
Но сколько горя есть на белом свете
Узнает, ох не скоро, наша Русь.