День.
Ночь.
Так скоротечно время.
Бегут путники-часы, опережая спутников-людей.
Счастливые мгновения пролетают мимо.
Главное-забывается. И уже ничего так не греет как:чай,теплый свитер и под подушкой любимый сборник "Цветов"*.
Ты больше не пишешь мне.
Видимо,сильно устал.
Видимо,не нашел во мне того, что искал в других прохожих.
Или я,всего лишь - ПРИ-ЧИ-НА без следствий, что легко растворяется.
Все так быстро друг друга сменяет.
Мы не успеваем сказать те слова,
что так важны обоим.
Мы забываем обо всем.
Становимся заложниками цифр и счЕтов.
Образные картины продолжают кодирование в ноль.
И все,что так хотелось помнить:
твои глаза,слова и губы-не оставляют следов в памяти.
И даже короткие фразы, что раньше были дороги, теперь вовсе не имеют цены.
Все происходит мгновенно.
Я устаю.
Все реже пишу стихи. О тебе. Да и просто о наболевшем.
Ломаю пальцы, переживая минуты тоски.
Суставы рук хрустят, говоря: Ты жива!
Но эта жизнь всего лишь бесконечное множество летящих секунд.
И я, по-прежнему в себе умираю. Умираю с музыкой. С песнями Брайна Молко.
Где-то глубоко внутри.
И безумно колко.
_________________
*"Цветы"-сборник Евгения Сои "Цветы из ничего".