***
Да, не вернуться мне к истокам
И годы вспять не повернуть.
И сожаленья… словно током
Тогда пронзают мою грудь.
Трясет и бьет меня в горячке,
Кошмары мучают во сне.
Как будто, был я в зимней спячке
И вдруг проснулся по весне,
И осознал: всего кусочек,
Всего полгода я проспал.
В тетради незнакомый почерк.
Кто за меня стихи писал?
Кругом разгром, как после свадьбы.
Что за пикник тут дикий был?
Теперь, конечно, разобрать бы,
Что я иль кто другой творил.
Каким все это выйдет боком?
Что ж, на проселок сбился путь?
Да, не вернуться мне к истокам
И годы вспять не повернуть…
Фотография из Интернета.